Al Guadalquivir delle stelle

Piuttosto fallire con onore, che riuscire con la frode. (Sofocle)


Sui gradini salì Ignazio / con tutta la sua morte addosso.
Cercava l’alba, / ma l’alba non era. / Cerca il suo dritto profilo,
e il sogno lo disorienta. / Cercava il suo bel corpo
e trovò il suo sangue aperto. / Non ditemi di vederlo! …
Non ci fu principe di Siviglia / da poterglisi paragonare,
né spada come la sua spada / né cuore così vero.
Come un fiume di leoni / la sua forza meravigliosa,
e come un torso di marmo / la sua armoniosa prudenza.
Aria di Roma andalusa / gli profumava la testa
dove il suo riso era un nardo / di sale e d’intelligenza… (Garcia Lorca)


Linciaggio:odio e frustrazione, di chi non ce l’ha fatta a essere umano, perché l’umanità l’ha venduta per 30 denari (e anche meno), per un uomo vero.


Dai recessi più oscuri del preumano, prima della clava per la sopravvivenza, da un brodo primordiale di cellule che si frantumano e si divorano in un parossismo di annichilimento, coloro che si arrogano la direzione dei destini del mondo traggono il materiale per forgiare strumenti di autodifesa e di dominio. Di terrore. Torturatori di Guantanamo e Abu Ghraib, combustori di corpi nell’Inquisizione, crociati crocifiggitori e impalatori, stupratori e mazzieri in divisa di poliziotti, militari di Tsahal, bombardieri all’uranio e al fosforo, gassatori italiani del popolo libico ed etiopico,  sperimentatori eugenetici del nazismo tedesco e statunitense, creatori dei videogiochi dalla vincita per primato di assassinii. E “giovani rivoluzionari” islamisti. Il pulp, lo splatter di Dario Argento sono una patetica rincorsa del reale.



Ero a Favignana per il TG3 e non ci sono tornato perché avevano promesso che me l’avrebbero fatta pagare. I pescatori di tonno. Era la mattanza. Una mattanza-varietà-folklore, poiché il tonno ora lo scandagliano, rastrellano con le reti e fulminano. Uno show-mattanza per famigliole festanti accorse su barche a pagamento. Dal tunnel, in lotta forsennata per la libertà, i tonni finivano nella “camera della morte”, una vasca di tela in superficie. In bella vista per l'arena di 180 gradi. Energumeni a grande torso nudo facevano precipitare mazze e artigli acuminati su corpi scintillanti che si dibattevano e, squartati, allagavano il mare di sangue. Si dibattevano per tempi straziantemente lunghi e mai avevo conosciuto una tale forza nella disperazione. Gli uomini in alto urlavano borborigmi antichi, infierivano nel rossore dell’ eccitazione. Il loro era orgasmo da vita che succhia morte per rigurgitarla. Quello degli spettatori, masturbazione. Filmato l'orrendo scempio, scesi in un angolo della “camera della morte” dove, lacerati, ancora ansavano e vibravano i tonni. Ne accarezzai uno. Tutti i viventi hanno diritto alla vita e al rifiuto del dolore. I giustizieri se ne adombrarono, di quel gesto di pietà per la preda cannibalica.


Mi fa pensare a quello che ho visto poi al G8 di Carlo Giuliani, uniformati e con le stellette del servizio al popolo che infierivano su inermi, stesi, contorti e nudi di tutto. Con ferri gommati, calci, pugni, caschi, calci di fucile, a esaurimento, per minuti. Diaz e Bolzaneto. Visto lì e visto, o saputo, cento altre volte, chè di terremotati o pensionati, di balordi o irregolari, di migranti o detenuti, alla mercè di uniformati, formati alla tortura, si trattasse. Sempre inermi, balocchi di sadici, immuni e impuniti per legge del signore. E così che vogliono affrontarti, così che sanno prevalere. Alla pari, da mercenari la cui lealtà e il cui impegno durano quanto i 30 denari percepiti, fuggono come topi. La cupola dei licantropi così li vuole e così li forma (ricordate Full Metal Jacket?) a sua guardia pretoriana. Sfruttare, esaltare il necrofilo orgasmo da violenza sui deboli, storia lunga millenni e soprattutto storia nostra, cristiana. Nessun picchiatore sa combattere un avversario qualsivoglia, la sua dimensione è quella del fucilatore nazisionista di fronte al bambino con il sasso. E’ per questo, per renderti preda facile, che ti disarmano a forza di liturgie della “non-violenza” (tua, non loro). Fenomenologia planetaria, da Israele a Piazza San Giovanni in Roma all'ora dell'autodifesa per sopravvivere, da Santiago o Atene a Valdisusa, da Wall Street a Londra o Parigi. Da Bengasi a Tripoli.

Muammar Gheddafi, arabo, africano, libico. Quanto basta per renderlo inviso a loro, prezioso a noi e compagno delle vittime che ci infliggono da Portella delle Ginestre e da Piazza Fontana. Le vittime degli dei sono tutte sorelle. I carnefici e i loro mandanti sono tutti gli stessi. Nostra progenie. Nostro peccato originale. Li avete visti, i torturatori, all’opera sul corpo inerme di un combattente fino alla fine per il giusto, per il bene. E’ il suo eroismo, la sua capacità di amore, la sua forza, che hanno fatto ribollire subconsci e alimentato la furia cannibalesca degli impotenti. E’ perché mi specchio orrido nella tua bellezza che ti penetro con un tubo di ferro, ti scotenno, ti strascino e sbatto e colpisco, ti lacero le carni, ti annichilisco nel mio urlo a Dio, Allah u Akbar, ti perforo con il piombo. Ai suoi seviziatori, Mutassim, il figlio, ha tirato sberleffi e ai loro uncini ha risposto nel momento della morte, “Le mie ferite sono le mie medaglie”. Talis pater… Oggi un altro figlio, Seif al Islam, guida la Resistenza. Su tutto questo il CNT dei felloni ha cercato di stendere il velo, liso e intriso di veleno, della menzogna e dell’umiliazione. "Gheddafi ferito da pallottola vagante e tosto trasportato in ospedale, morto all’arrivo"; "Gheddafi rintanato in un tubo", reminiscente del buco nel quale i bollettini del Pentagono hanno infilato il Saddam virtuale, mentre quello vero sparava contro il nemico le ultime munizioni. Di inventiva ne hanno poca. Di impunità mediatica, tantissima.

La jena umana rideva. Parafrasando Cesare: Siamo venuti, abbiamo visto, lui è morto, ha, ha, ha! Era venuta a Tripoli, puntuale, la Persefone degli inferi, per farsi un girocollo con le ossa di Gheddafi, un paio di guanti con la sua pelle. Del grottesco rimbalzo delle versioni sulla morte, tutte diverse, mi convince quella comparsa e subito rinchiusa nel cassetto dei frodatori medatici. Truppe speciali Nato riescono a penetrare nell’estremo ridotto della difesa di una Sirte polverizzata, catturano Gheddafi, suo figlio, li interrogano alla loro maniera, li trattengono in attesa del giorno del segnale. Quando Hillary Clinton sarebbe arrivata all’appuntamento per proclamare la vittoria su tacchi infilati nel corpo del nemico abbattuto. Allora hanno messo quei corpi vivi nelle mani dei giustizieri. Gente di Misurata. Trofeo di guerra per chi doveva eliminare, con la ritualità di macellerie da videogioco di formazione, colui che si era opposto nel nome dell’uomo alle orrende nefandezze compiute dalla Nato (“Non mi arrenderò mai”, mandò a dire al boia di Washington) e dai detriti di barbarie a Misurata e nei centri conquistati. Con l’operazione Osama bin Laden, assassinio di uno morto dieci anni prima, non si era potuto fare perché trattavasi di controfigura da nascondere nel mare. E da far sparire, con lo schianto del loro elicottero, gli operativi di quella missione. Ma con Gheddafi si è tornati all’antica maniera, quella di Lumumba, di Omar al Mukhtar, di Ceausescu, di Saddam: il nemico straziato, umiliato, sbranato. Quanto più lo mostriamo, tanto più ci rispettano e restano atterriti davanti alla nostra potenza. Non è per diffondere questo messaggio che normalmente pudiche trasmissioni televisive e foto in tutto il mondo ci hanno cannoneggiato per giorni con le immagini del martirio di Gheddafi e degli avvoltoi che grufolavano sul suo corpo? Che vi sia di lezione. Anche perché così vi abituate, tante atrocità alla fine diventano normalità, ci si può convivere. Anche la sinistra che, arricciato un po’ il naso davanti a quell’ uomo finito peggio di un maiale nel mattatoio, per otto mesi si è fatta minchionare dal messaggio totalitario e unanime del Gheddafi pazzo, del dittatore che uccide la propria gente, dei “giovani rivoluzionari”. Per otto mesi ha pestato nel torbido, rimasticando sciocche falsità sulla primavera araba anche in Libia, o sulle efferatezze del regime 42ennale del “dittatore”.


Gheddafi era giovane e davvero bello e magnetico quando, nel 1977, lo vidi a Sebha, a otto anni di una rivoluzione di popolo, guidata dai giovani ufficiali nasseriani. Era già in piedi quella sua costruzione sociale, la Terza Dottrina Universale, che verrà poi declinata nel Libro Verde, basata sulla democrazia diretta, espressa attraverso assemblee di base, comitati popolari, congressi nazionali che dibattevano, decidevano, governavano. Un atto drammaticamente eversivo, terrorizzante per i padroni dell'ordine esistente-fine della storia, perché tale da far crollare di colpo il castello di carte false della “democrazia rappresentativa”, quella dei mandati elettorali a prescindere. In quel Congresso nazionale, Gheddafi annunciò la sua rinuncia a qualsiasi incarico di potere nelle nuove istituzioni. Rimase la Guida, certamente dotata di enorme autorità morale e politica. Il padre della patria. E iniziarono alcune delle tante forme di oppressione brutale che i distributori di interventi umanitari hanno rimproverato a Gheddafi, fin dal giorno in cui, nel 1969, aveva cacciato dai piedi della Libia il re-travicello Idris, bengasiano, islamista duro, despota e fantoccio dei britannici, perpetuatore dei trent’anni del più feroce dei colonialismi, quello italiano. Fu l’inizio di 42 anni di ininterrotta oppressione. Oppressione inflisse al suo paese quando lo liberò delle basi angloamericane e ne nazionalizzò il petrolio, fin lì rubato dalla regina d’Inghilterra. I libici soffrirono oppressione quando i livelli di vita della popolazione migliorarono fino a diventare i primi del Continente e il paese si meritò gli elogi dell’ONU per la sua difesa dei diritti umani: sanità e istruzione gratis, sostegno agli anziani e cura dell’infanzia, mortalità infantile minima, alfabetizzazione totale, casa assicurata alle nuove coppie, piena occupazione e 2 milioni di lavoratori immigrati con gli stessi diritti dei cittadini. L’oppressione assunse forme acquatiche con l’alluvione di acqua potabile che la più grande opera idraulica del mondo, realizzata a partire dalla scoperta di un gigantesco mare fossile, forniva da bere a tutto il popolo, facendo simultaneamente “fiorire il deserto” come nessuno l’aveva mai saputo fiorire, neanche rubando l’acqua ai suoi titolari… Oppressione fu certamente quella che sconfisse gli alqaidisti tozzi del Gruppo di Combattimento Libico Islamico, autori, su istigazione feudal-capitalista, di una serie di rivolte contro il governo e di tentativi di assassinio di Gheddafi. Sono quelli che oggi comandano a Tripoli liberata e costringono il pendaglio da forca a stelle e strisce e presidente del CNT, Mustafa Jalil, a proclamare l’islamizzazione costituzionale della Libia, con tanto di sharìa e governance saudito-qatariota. Al posto delle assemblee, dei dibattiti e delle decisioni di popolo, ci saranno partiti, ovviamente equipollenti tra di loro, come vogliono, sotto etichette di varia fantasia, le omogenee borghesie capitaliste. Ci saranno elezioni. Non si corrono più rischi con le nostre elezioni. Ce lo siamo garantito in Iraq, Afghanistan. Messico, con Bush. Si potrà blaterare, ma guai se si dovesse andare in piazza a spiegazzare la giacca a un Marchionne, a un Rothschild, o a un George Soros. Le donne si sentiranno finalmente libere sotto il burka.


Ma non si doveva tutti quanti andare a strappargli il velo, alle donne musulmane?


Fortissima fu l’oppressione gheddafiana nei confronti dei suoi ministri e cicisbei che ambivano a nient’altro che a fare, vuoi come i satrapi produttori di petrolio, per la svendita dei diritti e delle ricchezze dei loro popoli, vuoi come i manipolatori, venditori e speculatori multinazionali, cui inflisse accordi che riservavano a loro il 10% della resa e al paese il 90%, distribuito fra tutti i cittadini, al contrario preciso di quanto avveniva tra Exxon, Total, BP, Re Abdallah e califfi vari. L’oppressione si estese ai palestinesi dei cui rappresentanti, bulimici di protettori israeliani e business, e dei cui nazicolonizzatori, denunciava alla Lega Araba e all’ONU i crimini e il malaffare. L’oppressione esercitata da questo tiranno assunse dimensioni mondiali quando, fin dal 1969 e per sempre, si batté con tutti i mezzi contro l’apartheid e per la liberazione dei popoli d’Africa, e non solo, dal gioco coloniale. A impegnarsi a fondo contro questo oppressore e i suoi modi si sono battuti per quarant’anni le monarchie assolute che, privatizzati i propri paesi, per privatizzare e rendere al libero mercato la Libia inviarono combattenti e soldi ai rivoltosi islamisti; i nostalgici realisti ansiosi di rioccupare il trono di Idris; la ciurmaglia Al Qaida-Fratelli Musulmani determinata a depredare il paese e asservire il popolo a forza di sharìa, taglio delle mani, pulizia etnica di neri; i patrioti nella cerchia dirigente che sotterraneamente brigavano con Cia, MI6 e cupola finanziaria, per allestire, insieme a un po’ di ammiratori di Barbara d’Urso (TV show alla Berlusconi), per la fratellanza capitalista occidentale quel banchetto coloniale che sempre garantisce qualche briciola alla servitù; la “comunità internazionale” che, in rappresentanza del 7% degli strati ricchi mondiali, ma dotata di Nato e dei suoi mezzi di distruzione di massa, ha provveduto a disintegrare popolo e paese. Esempio di grandioso salto evolutivo tecnologico, Sirte rasa al suolo casa per casa, acquedotto per acquedotto, fogna per fogna, ospedale per ospedale, deposito di viveri per deposito di viveri, persona per persona. E mai arresa. Come non si sono mai arresi i cittadini non spuri di una nazione che impertinentemente era diventata tale, fuori dal circuito chicaghiano della globalizzazione e della fase finale imperialista del capitale. Credete che quel popolo, privato di mezzi di difesa, alla furia genocida della più grande coalizione armata avrebbe resistito otto mesi (e resista!) senza il patrimonio disseminato in quelle menti e in quei cuori da Muammar Gheddafi in quarant’anni di dignità e di giustizia sociale, di libertà e sovranità, senza il padre e fratello-guida, erede dei martiri della migliore umanità, Lumumba, Sankara, Allende, Che, Mandela, Kenyatta, Ho Ci Minh?

E mentre queste forze della “superiore civiltà” ripercorrevano le stesse vie aperte dalla conferenza di Berlino del 1985 su chi dovesse rubare più Africa e uccidere più africani, affrontando il “dittatore sanguinario”, carri armati made in Usa, ma pilotati da sauditi, rollavano verso Bahrein per schiacciare sotto cingoli e mitraglia una sollevazione di popolo contro un tiranno autentico. Droni Usa sostenevano a forza di stragi il despota yemenita contestato dal popolo più impoverito del mondo, come il governo marionetta insediato a Mogadiscio da coloro che hanno condannato la Somalia al caos creativo perpetuo.


L’Africa voluta dal visionario realista di Sirte era una definitiva prova di oppressione. Popoli affidati dall’astuto geografo coloniale a perenni dispute fratricide, confessionali, etniche, tribali, sotto il tallone di fermissimi governanti eletti con il gioco delle tre carte ed eterodiretti, avevano intravvisto all’orizzonte la nascita di un loro continente, unito e capace di tener testa. Gheddafi aveva proposto la strategia liberatoria di un’unità degli africani e gli aveva fornito i mezzi materiali: banche, investimenti, valute, telecomunicazioni, progetti sociali. 

L’esistenza di una cupola degli affari e del potere – assurta a principale se non unica istanza destinata a determinare monopolisticamente le scelte strategiche, a scapito di tutto il resto - orientando le teocrazie e gli stessi organi rappresentativi, governando il flusso di risorse finanziarie e di determinazioni politiche, con decisioni irrevocabili, sottratte al controllo dei destinatari di quelle decisioni: di coloro che ne pagheranno il prezzo e ne sosterranno i sacrifici. Infine la formazione di un fronte bipartisan da sopravvivere agli stessi conflitti interpartitici perché cementato da una commistione e condivisione di interessi materiali, da una rete di affari trasversale e indifferente alle linee di demarcazione politica… Così ben scrive il buon Marco Rivelli, guru della sinistra democraticamente antagonista. Ma si riferisce alla TAV e chissà perché non alla Libia. Eppure se ne sarebbe potuto trarre il fortificante messaggio che siamo tutti nella stessa barca e a quanto viene fatto ai libici corrispondono, in economie di scala, la rapine e le devastazioni della Valdisusa.


Hanno esposto, con la vestale assassina celebrante in letizia, il corpo di Muammar martoriato, malmenato, tagliato, sodomizzato, nella cella frigorifera di Misurata, quella nella quale si consumavano i riti della tonnara dei "giovani rivoluzionari": neri e soldati sgozzati e smembrati, ragazze violentate e mutilate (ne avete prova nel mio documentario e in mille riprese fatte nel delirio del massacro e occultate dai media). Chi non aderiva, sgozzato e carbonizzato. La belva ci poteva ridere sopra. Le milizie di un Allah confezionato da cristiani, assoldate e drogate di sangue, del tutto inette in battaglie con chi si batteva per la causa dell'uomo, battaglie mai vinte prima che la Nato facesse di vita deserto, tabula rasa. I briganti di ventura a cui i mandanti avevano dato l’incarico del Terrore, ancora una volta avevano superato se stesse. Bene. 

Bene anche per il papa.Tanto da non elicitare neanche un lieve tossicchiare di riprovazione dalla finestra dell’Angelus. Del resto Giovanni Martinelli, vescovo di Tripoli e vicario del papa, , protagonista positivo del mio filmato con le sue temerarie denunce dei massacri Nato e la difesa di Gheddafi e delle sue opere, non è forse rientrato ora a Tripoli aspirando a pieni polmoni “la nuova aria di libertà nelle strade”? Veramente strade neanche ancora libere da migliaia di corpi massacrati a forza di liberazione islamista. Chissà se Martinelli si ricorderà, quando caleranno i veli sui visi delle donne e bruceranno le chiese, delle parole dettemi sull’altra libertà, quella di prima, quella di tutte le religioni in Libia, quella dei cittadini che disponevano del proprio destino. Sempre preti sono. E se c’è una dittatura, una monarchia assoluta garantita da IOR e castighi infernali, di quelli esemplificati su Gheddafi, non stava a Tripoli. .


A noi hanno abituato a pensare in schemi binari: si, no. E’ roba Usa, sono i film western che ci hanno incastrato in un dualismo ontologico: di là il cattivo, di qua il buono, l’indiano e Custer, lo sceriffo e il il dolce sciroppo della semplificazione: il buono e il cattivo. Ci risparmia di dover scartabellare tra informazioni su cose lontane e complesse, la cultura, la storia, l’immaginario, i bisogni, le strutture sociali, sul perché così e non come da noi. Dobbiamo rispondere lottando contro queste strumentali, banali e fuorvianti personalizzazioni. Quelli infatti parlano di Gheddafi e solo di Gheddafi, cane pazzo, dittatore, tiranno sanguinario, venduto all’Occidente, venduto all’Oriente. Il popolo libico è solo un affresco sul fondale della farsa. Puntare sul personaggio serve a non far conoscere un popolo che sanguina, cui spezzettano i bambini, su cui lanciano torme di subumani, che affogano nell’uranio e bruciano nel fosforo, cui polverizzano case, scuole, ospedali. E, soprattutto, un popolo che con Gheddafi stava bene. Li avete mai visti, questi libici? Si sono ammonticchiati per otto mesi e il cumulo cresce e crescerà. Chissà a quali portentose missioni giornalistiche si dedicavano a Tripoli, o Bengasi, o Misurata, i miei colleghi, per non aver mai avuto modo di vedere quel sangue, quei frantumi, quegli orrori dei mercenari (dei media e dei sinistri parleremo in un prossimo post). Forse ora, però, l’individualismo isterico che genera questa sineddoche, la parte per il tutto, trova la sua nemesi nel tutto che si riconosce nella parte. “Gheddafi vive”, non è una figura retorica. Uno che ha dedicato tutta la sua vita al popolo, ai popoli, ne ha condiviso fino all’ultimo momento la lotta e da forze necrofaghe, troppo cavernicole per essere definite demoniache, è stato straziato, diventa sangue e coscienza della sua gente.

Nei tempi della storia, incommensurabilmente piccoli a metro di universo, ma decisivi per il pur breve cammino dell’uomo, della vita, Muammar Gheddafi è immortale. Gheddafi è la Libia. E l’uomo nuovo. Gheddafi è tutti noi in marcia. La comunità degli uomini ha perso un uomo, sottrattogli da ominicchi, ruffiani e quaquaraquà. Ma ha guadagnato una guida nella tempesta.
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Il sangue versato (Garcia Lorca)
(premesso che non abbiamo nulla contro il toro che ha seccato Ignazio, lo sappiamo metafora della belva subumana che non tollera la specie fatta uomo)

Non voglio vederlo!
Di’ alla luna che venga,
ch’io non voglio vedere il sangue
d’Ignazio sopra l’arena.
Non voglio vederlo!
La luna spalancata.
Cavallo di quiete nubi,
e l’arena grigia del sonno
con salici sullo steccato.
Non voglio vederlo!
Il mio ricordo si brucia.
Ditelo ai gelsomini
con il loro piccolo bianco!
Non voglio vederlo!
La vacca del vecchio mondo
passava la sua triste lingua
sopra un muso di sangue
sparso sopra l’arena,
e i tori di Guisando,
quasi morte e quasi pietra,
muggirono come due secoli
stanchi di batter la terra.
No.
Non voglio vederlo!
Sui gradini salì Ignazio
con tutta la sua morte addosso.
Cercava l’alba,
ma l’alba non era.
Cerca il suo dritto profilo,
e il sogno lo disorienta.
Cercava il suo bel corpo
e trovò il suo sangue aperto.
Non ditemi di vederlo!
Non voglio sentir lo zampillo
ogni volta con meno forza:
questo getto che illumina
le gradinate e si rovescia
sopra il velluto e il cuoio
della folla assetata.
Chi mi grida d’affacciarmi?
Non ditemi di vederlo!
Non si chiusero i suoi occhi
quando vide le corna vicino,
ma le madri terribili
alzarono la testa.
E dagli allevamenti
venne un vento di voci segrete
che gridavano ai tori celesti,
mandriani di pallida nebbia.
Non ci fu principe di Siviglia
da poterglisi paragonare,
né spada come la sua spada
né cuore così vero.
Come un fiume di leoni
la sua forza meravigliosa,
e come un torso di marmo
la sua armoniosa prudenza.
Aria di Roma andalusa
gli profumava la testa
dove il suo riso era un nardo
di sale e d’intelligenza.
Che gran torero nell’arena!
Che buon montanaro sulle montagne!
Così delicato con con le spighe!
Così duro con gli speroni!
Così tenero con la rugiada!
Così abbagliante nella fiera!
Così tremendo con le ultime
banderillas di tenebra!
Ma ormai dorme senza fine.
Ormai i muschi e le erbe
aprono con dita sicure
il fiore del suo teschio.
E già viene cantando il suo sangue:
cantando per maremme e praterie,
sdrucciolando sulle corna intirizzite,
vacillando senz’anima nella nebbia,
inciampando in mille zoccoli
come una lunga, scura, triste lingua,
per formare una pozza d’agonia
vicino al Guadalquivir delle stelle.
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Muʿammar Abū Minyar ʿAbd al-Salām al-Qadhdhāfī
(Orazione funebre di Chavez a Mu’ammar dal Giulio Cesare di Shakespeare)
[24.10.2011] di GilguySparks

Amici, libici, compagni, prestatemi orecchio; io vengo a seppellire Muʿammar, non a lodarlo. Il male che gli uomini fanno sopravvive loro; il bene è spesso sepolto con le loro ossa; e così sia per Muʿammar. Il nobile Jalil v’ha detto che Muʿammar era ambizioso: se così era, fu un ben grave difetto: e gravemente Muʿammar ne ha pagato il fio. Qui, col permesso di Jalil e degli altri – perché Jalil è uomo d’onore; così sono tutti, tutti uomini d’onore – io vengo a parlare al funerale di Muʿammar. Egli fu mio amico, fedele e giusto verso di me: ma Jalil dice che fu ambizioso; e Jalil è uomo d’onore. Molti prigionieri islamisti egli ha riportato a Tripoli, il prezzo del cui riscatto ha riempito il pubblico tesoro: sembrò questo atto ambizioso in Muʿammar?
Quando i poveri hanno pianto, Muʿammar ha versato lacrime: l’ambizione dovrebbe essere fatta di più rude stoffa; eppure Jalil dice ch’egli fu ambizioso; e Jalil è uomo d’onore. Tutti vedeste come tre volte gli presentai una corona di re ch’egli tre volte rifiutò: fu questo atto di ambizione?
Eppure Jalil dice ch’egli fu ambizioso; e, invero, Jalil è uomo d’onore. Non parlo, no, per smentire ciò che Jalil ha detto, ma qui io sono per dire ciò che io so.
Tutti lo amaste una volta, né senza ragione: qual ragione vi trattiene dunque dal piangerlo? Oh senno, tu sei fuggito tra gli animali bruti e gli uomini hanno perduto la ragione. Scusatemi; il mio cuore giace là nella bara con Muʿammar e debbo tacere sinché non ritorni a me.
Perché se io fossi Jalil e Jalil Chavez, qui ora ci sarebbe un Chavez che squasserebbe i vostri spiriti e che ad ognuna delle ferita di Muʿammar donerebbe una lingua così eloquente da spingere fin le pietre di Tripoli a sollevarsi, a rivoltarsi.
Soltanto ieri la parola di Muʿammar poteva opporsi al mondo intero: ora egli giace là, e non v’è alcuno, per quanto basso, che gli renda onore.
O signori, se io fossi disposto ad eccitarvi il cuore e la mente alla ribellione ed al furore, farei un torto a Jalil e un torto a Jibril, i quali, lo sapete tutti, sono uomini d’onore: e non voglio far loro torto: preferisco piuttosto far torto al defunto, far torto a me stesso e a voi, che far torto a sì onorata gente.
Ma qui ho una pergamena col sigillo di Muʿammar – l’ho trovata nel suo studio, è il suo testamento: che voi, popolo, udiate soltanto questo testamento, che, perdonatemi, io non intendo leggere, e andreste a baciar le ferite del morto Muʿammar, ed immergereste i vostri panni nel suo sacro sangue; anzi, chiedereste un capello per ricordo e, morendo, ne fareste menzione nel vostro testamento, lasciandolo, come un ricco lascito, alla prole.
Pazienza, gentili amici, non debbo leggerlo; non è bene che voi sappiate quanto Muʿammar vi ha amato. Non siete di legno, non siete di pietra, ma uomini, e essendo uomini, e udendo il testamento di Muʿammar, esso v’infiammerebbe, vi farebbe impazzire: è bene che non sappiate che siete i suoi eredi; ché, se lo sapeste oh, che ne seguirebbe!
Se avete lacrime, preparatevi a spargerle adesso.
Tutti conoscete questo mantello: io ricordo la prima volta che Muʿammar lo indossò: era una serata estiva, nella sua tenda, il giorno in cui sconfisse re Idris: guardate, qui il pugnale di Jibril l’ha trapassato: mirate lo strappo che Belhaji nel suo odio vi ha fatto: attraverso questo il ben amato Jalil l’ha trafitto; e quando tirò fuori il maledetto acciaio, guardate come il sangue di Muʿammar lo seguì, quasi si precipitasse fuori di casa per assicurarsi se fosse o no Jalil che così rudemente bussava; perché Jalil, come sapete, era l’angelo di Muʿammar: giudica, o Allah, quanto caramente Muʿammar lo amava! Questo fu il più crudele colpo di tutti, perché quando il nobile Muʿammar lo vide che feriva, l’ingratitudine, più forte delle braccia dei traditori, completamente lo sopraffece: allora si spezzò il suo gran cuore; e, nascondendo il volto nel mantello che tutto il tempo s’irrorava di sangue, il gran Muʿammar cadde. Oh, qual caduta fu quella, miei compagni!
Allora io e voi e tutti noi cademmo, mentre il sanguinoso tradimento trionfava sopra di noi. Oh, ora voi piangete; e, m’accorgo, voi sentite il morso della pietà: queste son generose gocce. Anime gentili, come?
Piangete quando non vedete ferita che la veste di Muʿammar? Guardate qui, eccolo lui stesso, straziato come vedete, dai traditori.
Buoni amici, dolci amici, che io non vi sproni a così subitanea ondata di ribellione. Coloro che han commesso questa azione sono uomini d’onore; quali private cause di rancore essi avessero, ahimè, io ignoro, che li abbiano indotti a commetterla; essi sono saggi ed uomini d’onore, e, senza dubbio, con ragioni vi risponderanno. Non vengo, amici, a rapirvi il cuore. Non sono un oratore com’è Jalil; bensì, quale tutti mi conoscete, un uomo semplice e franco, che ama il suo amico; e ciò ben sanno coloro che mi han dato il permesso di parlare in pubblico di lui: perché io non ho né l’ingegno, né la facondia, né l’abilità, né il gesto, né l’accento, né la potenza di parola per scaldare il sangue degli uomini: io non parlo che alla buona, vi dico ciò che voi stessi sapete, vi mostro le ferite del dolce Muʿammar, povere, povere bocche mute, e chiedo loro di parlare per me: ma se io fossi Jalil, e Jalil Chavez, allora vi sarebbe un Chavez che sommoverebbe gli animi vostri e porrebbe una lingua in ogni ferita di Muʿammar, così da spingere anche le pietre di Tripoli a insorgere e a ribellarsi.
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"Gimme Some Truth"

By John Lennon.

I'm sick and tired of hearing things
From uptight, short-sighted, narrow-minded hypocrites
All I want is the truth
Just gimme some truth



Lyrics

I'm sick and tired of hearing things
From uptight, short-sighted, narrow-minded hypocrites
All I want is the truth
Just gimme some truth

I've had enough of reading things
By neurotic, psychotic, pig-headed politicians
All I want is the truth
Just gimme some truth

No short-haired, yellow-bellied, son of Tricky Dicky
Is gonna mother hubbard soft soap me
With just a pocketful of hope
Money for dope
Money for rope

I'm sick to death of seeing things
From tight-lipped, condescending, mama's little chauvinists
All I want is the truth
Just gimme some truth now

I've had enough of watching scenes
Of schizophrenic, ego-centric, paranoiac, prima-donnas
All I want is the truth now
Just gimme some truth

No short-haired, yellow-bellied, son of Tricky Dicky
Is gonna mother hubbard soft soap me
With just a pocketful of hope
It's money for dope
Money for rope

Ah, I'm sick to death of hearing things
from uptight, short-sighted, narrow-minded hypocrites
All I want is the truth now
Just gimme some truth now

I've had enough of reading things
by neurotic, psychotic, pig-headed politicians
All I want is the truth now
Just gimme some truth now

All I want is the truth now
Just gimme some truth now
All I want is the truth
Just gimme some truth
All I want is the truth
Just gimme some truth